Claudio Pasi, un poeta

di Nino Iacovella

La 17^a giornata del campionato di serie B, 1939-40

a A. B., in risposta

È vero, è nevicato, ma una torna

di spalatori ha liberato il campo

e la temperatura, scesa a a meno

dieci la notte scorsa, ora indurisce

il terreno di gioco che risuona

sotto i tacchetti delle scarpe come

un vaso vuoto. I due portieri sembrano

neri corvi che saltano tra i pali.

Le squadre si riscaldano, sciamando.

 

Soffia sopra le dita intirizzite

il mediano Calanchi, poi disperso

nelle steppe ucraine, e in insieme agli altri

corre incontro alla sorte anche Gaiani,

– il più giovane – lo ritroveranno

fra le macerie di un bombardamento.

Ma adesso tutti fissano il pallone

immobile: la folla tace, mentre

Lupi va a battere il calcio d’inizio.

 

*

Rapporto del 4 ottobre 1943

Stamani, verso le ore sette e trenta,

al Cantalupo, lungo il terrapieno

erboso o che divide le risaie

lucide d’acqua dall’alveo del Lòrgana,

nascosto dentro il folto delle canne

piumate, i pescatori hanno trovato

il corpo morto di un uomo. Avrà circa

trent’anni, niente documenti, solo

un fiore scarlatto di proiettile

dischiuso sopra la camicia. Forse

lo hanno ucciso i fascisti, oppure è una

vendetta d’interesse od un oscuro

delitto passionale, e poiché qui

nessuno lo conosce, informeremo

la prefettura. Dicono che quando

hanno steso il cadavere sul ciglio

del sentiero, gli svolavano intorno

le libellule, attratte dall’odore

dolce del sangue, e non si allontanavano.

 

*

La madre di un caduto al fronte nel 1941

Incù a i ho avert la porta dla tô stanzia,

a i ho toit vi al tlarè da la lumira,

la pòlvar dal cumò, a i ho antè i vidar,

a i ho arsintè i linzù, vultè la cuérta

c i tamaràz, pighè la tô camisa

(quèla col sulén dur) c al Itièri blu

ch’al pèr anch nov, a i ho lustrè l’amdaia

e la curnìs dia tô fotografi,

e pò am sòn méssa a sédar dnanz a l’os

dla cusìna, in ca òn, par mod ch’a psés

vèdar la strè ch’la vén da la zitè

e, a l’impruvìs, a i ho l’è i ucc’, cardand

ch’at foss turnè dabòn, ch’at foss anch vivo

 

Oggi ho aperto lo porta della tua stanza, / ho tolto le ragnatele dalla lampada, / la pol­vere dal comò, ho pulito i vetri, / ho sciacquato le lenzuola, rivolto lo coperta/ e i mate­rassi, piegato la tua camicia / (quella con il colletto duro) e il vestito blu / che sembra ancora nuovo, ho lucidato la medaglia / e la cornice della tua fotografia, / e poi mi sono messa a sedere davanti all’uscio / della cucina, socchiuso, in modo che potessi / vedere lo strada che tiene della città / e, all’improvviso, ho chiuso gli occhi, credendo / che tu fossi tornato davvero, che fossi ancora vivo./

 

*

Nella Bassa

Già la stazione spariva, dietro gli argini, e nel treno affocato, guardavo dal finestrino la campagna verde e umida, i piccoli canali d’acqua affioranti dai campi. Gli argini del Reno ci seguivano ancora, come muri di terra a toccare il cielo d’estate. Il treno correva. Passavano le prime case di Molinella.

(Giuseppe Raimondi, La valigia delle Indie)

*

Un temporale estivo del 1880

All’Albarein a jé una gran casouna

presso una strada rettilinea dove,

ospiti del dottor Ferrari, sono

arrivati i poeti da Bologna

per la festa dell’ultima domenica

d’agosto. Sulla tavola imbandita

di fagiani e frutta di stagione

scorrono madrigali e molto vino.

La notte, insonni per il temporale,

rimangono in ascolto degli scrosci

di pioggia sulle livide vetrate,

e lo schianto dei tuoni quando fanno

tremare i travi del soffitto. All’alba

silenziosi contemplano due pioppi

squassati da un fulmine alla base

del tronco, che protendono le chiome

grigie oltre la sponda del canale.

 

Per quelle fronde riverse nell’acqua,

per i nidi distrutti delle alzàvole,

per le morti precoci, per l’ignoto

dolore di coloro che verranno,

ora la Zena geme un lungo pianto.

 

*

Epigrafe per il pittore Gino Marzocchi,
nato l’8 febbraio 1895

che il ricordo di chi volle dipingere

con antico talento non conforme

ai modi del suo tempo la serena

bellezza dei paesaggi e delle donne

almeno non scompaia dalla casa

di pietra rossa dove venne al mondo

*

Durante lo sciopero agrario del 1897

Sui manifesti che hanno affisso ai muri

nei pressi del palazzo comunale

è scritto che, con effetto immediato,

devono terminare le adunanze

di folla e, sotto pena dell’arresto,

si intima inoltre ai lavoratori

di far ritorno ai fondi per riprendere

la roncatura del riso interrotta.

Ma i contadini analfabeti, avvolti

nelle mantelle nere, duri i visi

di cuoio e gli occhi fiammei per le febbri

malariche e il vino inacidito,

rimangono impassibili davanti

allo squadrone di cavalleria

chiamato qui dal commissario regio

per mantenere l’ordine. Schierati

come formiche brulicanti lungo

lo stradone che taglia l’abitato,

non alzano la voce. Solamente

cani randagi abbaiano ai gendarmi,

quando ad un tratto sguainano le sciabole

corrusche contro il sole meridiano,

e proprio nell’istante che precede

la carica, qualcuno al sommo della

torre sventola, rossa, una bandiera.

 

*

Notizia dell’alluvione del 1902

Riversata dagli argini dell’Idice,

l’acqua che adesso inonda le campagne

autunnali continua a tracimare

da savenelle e gore, e piano smotta

zolle arate e scoline, sommergendo

gli alberi radi e i pali del telegrafo,

desolati ancoraggi per le barche

che vanno lente alla deriva in mezzo

ai casolari, riaffioranti dallo

specchio cavo del cielo come isole

attorno a una laguna. Nelle corti

rurali o sopra i botri dove il flusso

più ristagna, si allungano i ragazzi

e a mani nude afferrano le anguille

e le carpe fangose, imprigionate

tra le buche ricolme e le barriere

dei canneti schiomati. Scivolando

nella corrente, dirigono verso

la piazza del paese – che ora sembra

una baia in bonaccia – larghe zattere

caricate di stie e di masserizie,

mentre, simili a uccelli di palude,

braccianti torvi e silenziosi, dritti

a bordo di leggeri sandolini,

si sostengono ai remi. C’è con loro

Giuseppe, l’uomo dalla barba rossa.

 

*

Buffalo Bill a Bologna nell’aprile 1906

La figura a grandezza naturale

dal cartellone osserva gli abitanti

del villaggio: in sella ad un cavallo

bianco, porta un cappello a falda larga,

un fucile a tracolla e baffi e barba

color argento. Intorno a lui altri uomini

stanno obliqui nell’aria, a torso nudo,

con il volto dipinto e copricapi

di penne variegate. C’è anche scritto

che hanno alzato le tende appena fuori

dalla città, ai prati di Caprara.

Ma di notte, nei sogni dei bambini,

discendono furtivi giù dai muri

per correre al galoppo lungo i greppi

e le andane falciate, in mezzo agli olmi

e ai campi di granturco, senza sproni

né redini, finché senza più forma

tra le gaggìe scompaiono nel nulla.

 

*

La chiamata alle armi del 1916

Molti di quei ragazzi senza scarpe,

prole riottosa di mezzadri, i corpi

anfibi ricoperti dallo smalto

delle lenticchie d’acqua, divenuti

coscritti, in fretta devono lasciare

il tepore di fienili e stallatici,

i gracili vigneti da irrorare

col solfato di rame, i canapai

odorosi di pollini, le semine,

le trebbiature. Adesso anche Francesco,

padre futuro a numerosi figli

tra cui mia madre, ostenta baffi a punta

e mollettiere strette alle caviglie,

e ha le mostrine verdinere

dell’artiglieria da montagna. Più in alto

saliranno i soldati contadini,

traversando all’addiaccio cenge e forre,

portando a spalla o sul dorso dei muli

pezzi d’obice da 75

e mitraglie smontate fino alla

prima linea. Nel buio, accovacciati

simili a serpi dentro le trincee,

nascoste le sigarette nel palmo

calloso delle mani, guarderanno

le righe sibilanti degli shrapnel

fendere il cielo illune, come fanno

i fulmini d’estate giù in pianura.

 

*

L’organico della banda municipale nel 1921

(e’ bà de mi bà)

Intanto, in un paese non lontano

della Romagna finitima eppure

di sentimento differente, Enrico,

figlio di un fabbricante di cordami,

detto “Ricóni” per l’alta statura,

famoso per le burle e qualche vaga

simpatia socialista, anche lui reduce

dal fronte, in quell’ansioso dopoguerra

entra a far parte della banda come

clarinetto soprano in Si bemolle.

Frequenta dunque il maestro di musica

Domenico M. e la famiglia che abita

un’ampia casa signorile lungo

la spessa cinta delle mura antiche –

vi fu sepolta, dice una leggenda,

una pentola piena di marenghi

d’oro –, e in modo discreto ma deciso

ne corteggia la figlia occhimelata

e trepida, cui il padre diede il nome

di un’eroina d’opera e soltanto

tra le pareti domestiche suona

il pianoforte. Nelle stanze ingombre

di cimeli e spartiti alla rinfusa,

lei sottovoce gli racconta di avi

garibaldini e di un coltello a scatto

dal manico di corno, appartenuto

al bandito Pelloni. Ma nel vano

di una finestra aperta, all’improvviso,

ondeggiante sul prato dove un tempo

era il fossato del castello, appare

un labirinto di lenzuola stese

ad asciugare, sbiancate nel ranno,

vele gonfie di vento, abbacinanti

schegge di luce nel meriggio estivo.

 

Introduzione (a posteriori)

Ho incontrato Claudio Pasi leggendo il primo numero della rivista di poesia “Il Monte Analogo” (febbraio 2004), nel quale tra gli autori proposti già spiccava Pierluigi Cappello. Erano gli anni cruciali della mia formazione “culturale” nel controverso mondo della poesia italiana. Claudio Pasi, poeta tra i più appartati in assoluto, per me ha rappresentato il punto di svolta (o di fuga, e quindi di salvezza) per uscire dal pantano dove ero rimasto da tempo immobile e confuso. La pluralità dei canoni, troppo spesso in conflitto tra loro, gli eccessi narcisistici e contraddittori di molti autori mi avevano quasi fatto gettare la spugna: meglio lasciar perdere e dedicarsi alla lettura di generi letterari dove la sobrietà, la consapevolezza di mantenere una pur minima comunicatività, fossero ontologicamente strutturati nella stesura del testo. Meglio le forme narrative allora, possibilmente dei maestri, e al diavolo la poesia. Ma Claudio Pasi, con la bellezza limpida dei suoi versi,  mi ha dimostrato che una strada nuova, che tenesse in equilibrio perfetto contenuti, forma ed etica (si, anche questa) nello scrivere poesia, era possibile. Con alcune velature cariche di evocazioni dense di nostalgia, in alcuni tratti così vicine allo stile di un maestro come Giampiero Neri, i suoi testi scardinano le ultime velleità dei barocchismi e delle oscurità postmoderni. Dimostrano che le “forzature” retoriche non sono affatto necessarie per scrivere “alta” poesia. E indirettamente ci proietta in un filone etico del “fare poetico”, che si mette al servizio dei temi di grande significanza collettiva. Così come, attraverso l’uso umile della sola lingua parlata e dall’assoluta fede del poeta a rimanere lontano dalla luce dei riflettori, si possa sgombrare il campo da quella particolare attrazione , esistente ancora in Italia, che si ha verso la poesia come “bene posizionale” utile alla soddisfazione di bisogni legati a gerarchie di casta. Personalmente mi sono sempre opposto alla considerazione della poesia come atto letterario elitario. Altrimenti sarebbe giusto che qualcuno dica una cruciale verità: aboliamo lo studio della poesia dai percorsi scolastici, visto che non è per tutti. Anzi, forse sarebbe proprio questa la cosa più giusta da fare. Considerare la poesia come qualcosa che non può appartenere al campo della formazione istituzionale, quanto piuttosto qualcosa di proibito, di scandaloso. Un atto di pura sovversione (o resistenza) umana.

Nino Iacovella

 

biografia

Claudio Pasi è nato a Molinella (Bologna) nel 1958. Vive e lavora a Camposampiero, in provincia di Padova. Ha esordito con la raccolta In linea d’ombra, Bologna, 1982. Nel 1993, presso Book Editore, è uscito il volume di versi La casa che brucia. Ha inoltre pubblicato l’edizione d’arte Periplo, una breve silloge di poesie in latino con nove disegni di Luca Caccioni (Modena, 1994). Altre poesie sono apparse su varie riviste e nell’edizione bolognese della «Repubblica». Ha collaborato a “Poesia” con traduzioni da Ponge, da Ovidio (Halieutica), dall’Antologia Palatina e dai Carmina Latina Epigraphica, mentre versioni da Mallarmé sono state pubblicate in “Testo a fronte”. Sul versante critico, si è occupato di poesia contemporanea e di lirici minori dell’Ottocento. Segue da qualche anno il lavoro di alcuni giovani pittori, per i quali ha curato mostre e scritto testi di presentazione.

Fotografia di Giorgio Galeotti

Note

Le terre della Bassa bolognese, assediate da nebbie e calure, generose ed inospiti insieme, hanno spesso costituito lo scenario in cui vissero ed operarono numerose figure di ribelli, divenute talora leggende di popolo e patrimonio collettivo di storia civile. Le vicende qui riportate – tradotte in versi – fanno riferimento non soltanto a rivoluzionari autentici, quali furono i promotori delle prime lotte sociali o i tenaci avversari del totalitarismo, ma anche ad oppositori inconsapevoli, come certi artisti minori, marginali ed emarginati, che mai risultarono al passo con il proprio tempo. E soprattutto vogliono ricordare i volti e le voci, famigliari o anonime, di tanti uomini comuni: braccianti, bambini, musicisti dilettanti, soldati mandati ad uccidere e a morire; ognuno dei quali alimentò forse, fuori e dentro di sé, una sua “involontaria rivolta”.

Un temporale estivo del 1880

All’Alberino, nella casa paterna di Severino Ferrari, filologo, poeta e discepolo prediletto del Carducci, convenivano ogni estate gli amici letterati; l’episodio cui si fa riferimento è menzionato in G. Carducci, Lettere. Vol. XIII. 1880-1882, Ediz. Naz., Bologna, Zanichelli 1951 (5ª ed.) pp. 173-174; il primo verso (in dialetto) e l’ultimo sono del Ferrari (cfr. S. Ferrari, Tutte le poesie, a cura di F. Felcini, Bologna, Cappelli 1966); Zena è il nome di un canale.

Int’ la Basa

Ovvero, appunto, “nella Bassa”; è un inventario ritmato di toponimi dialettali, a tutt’oggi in uso.

Epigrafe per il pittore Gino Marzocchi, nato l’8 febbraio 1895

Pittore figurativo e caricaturista, nato a Molinella e morto a Bologna nel 1981.

Notizia dell’alluvione del 1902

L’Idice è affluente di destra del Reno; “l’uomo dalla barba rossa” è Giuseppe Massarenti, pioniere del socialismo emiliano e animatore delle lotte agrarie d’inizio secolo.

La chiamata alle armi del 1916

A p. 179 del volume di Mario Mariani, Sott’ la naja. Vita e guerra d’alpini, Milano, Sonzogno, 1916, appartenuto a mio nonno, leggo: “Sui biancori sconfinati, traverso le nebbie impenetrabili passava solo, a quando a quando, la riga sibilante d’uno shrapnel”.

L’organico della banda municipale nel 1921

In esergo, la perifrasi e’ bà de mi bà, consueta nel dialetto romagnolo, significa “il padre di mio padre”; il “paese non lontano” è, per la precisione, Solarolo, in provincia di Ravenna.

Rapporto del 4 ottobre 1923

I toponimi Cantalupo e Lòrgana indicano, rispettivamente, una località e un canale.