Tre testi di Ilaria Seclì

 

 

 

a cura di Antonio Devicienti

 

In attesa dell’uscita del nuovo libro di Ilaria Seclì pubblichiamo, d’accordo con l’autrice, alcuni testi già apparsi sul suo blog personale (Le ragioni dell’acqua). Ne abbiamo scelto uno dedicato a Milano e che Ilaria stessa considera emblematico nell’attuale fase della sua scrittura, un secondo che rievoca la Terra d’Otranto, regione appunto di Sud-Est e al centro di nuovi incroci culturali e migratori e un terzo dedicato a Praga.

 

 
Milano. Porta Venezia, giardini.

Tre vite da qui ho visto anatre, i laghetti nei parchi.

Pomeriggi dell’undicesimo mese, nord meridiano, quando nel riposo dei morti, del dopopranzo, si attarda l’ombra della notte.

Alla luce quel buio resiste, si allunga, prima e qui eterni.

Foschia, pulviscolo, foglia che si stacca dal ramo più alto e ossuto, grigio. Tramestio dei fili scuri d’erba, secchi, cespugli di carta, melma, sudate rocce, umido vischio, fresca imperturbata età dei minerali.

Il procedere del topolino da un punto all’altro, tra le foglie che lo coprono dure. Marrone piccolo spazio, ventidue passi di zampetta, piccolo spazio, piccolo topolino, il tuo invisibile collare fa ridere le anatre. L’insonoro stinge i contorni dell’uomo, ne dubita la presenza.

Ne lima fino all’osso movimenti e parole, parole ingoiate di bruma.

Il creato comanda e l’uomo evapora, filo di ragnatela tra un ramo e l’altro, filo che il raggio debole colora. Filo che non si vede, presto un fiato lo divide.

Tracima sofisticato medioevo. Souvenir del mondo.

Il giallo smorto e vivo, il rosso che impolvera i perimetri delle aiuole dove si rincorrono cani. Rigano l’acqua le anatre, si beccano, precipitano all’ingiù, arraffano in elegante equilibrio, riemergono sicure.

Il rosso che la terra ingoierà, riserva di candela nel buio, promessa, polvere di figlia su grembo di Demetra.

Camminano l’acqua che il modo commuove, né sospiro né fatica.

I passi dell’uomo pesanti, ostili al manto denso, senza tatto, ogni cosa agglutina.

Un manto verde, verde. Quella forza che con l’uomo si sollazza.

La dama sorride, la fanciulla ha in grembo uno stelo, il gufo bacche rosse nel becco. Le anatre camminano un’acqua ferma.

 

 

SUD/EST

Le donne dei paesi celesti e sabbia, quelle delle due del pomeriggio, filavano dialoghi tra mani e acqua, poi bussavano altre porte per lasciare asciugare il pavimento. Portavano ferri per lavorare a maglia o all’uncinetto.
Quelle dell’est, a quell’ora, fumano sigarette nelle piccole piazze, su altalene le più giovani, sulle panchine al telefono le altre.

E’ sempre acqua profumata e lecca la memoria, mentre radio lontane e voci accordate di siesta, dai terrazzi aperti registrano il finale della storia, l’oro impagliato dell’infanzia, la bugia dei tarli, il vuoto a perdere, il catrame sfocato di azzurri stagni.

 
 

 

אמת

Chiude il mondo l’ampolla a vetro
nebbia e minimi silenzi, fa chiara
la locanda parigina, isola di Kampa
mulino e corpi trascinati morti
usciti da castelli senza ingressi
Ora dei risorti e luce che novembre
ingoia prima che sia luce, piano solo,
gatto alla finestra. Al Golem, vecchi
al pianoforte muovono le mani
signore cianciano di là dal vetro
altane di clausura fedeli a quel che è stato
e non sporge, ignoto presente delle muffe
che l’alto impero d’oro serra nei tombini
dietro l’angolo passi di cavalli scuciono
suoni e voci che nessuna pietra
era o memoria ha reso fossili
né esercizi della morte impallidito

 

L’immagine d’apertura è una foto di Praga vista dall’occhio e dall’obiettivo di Francesco Jappelli.