Victor Oliveira Mateus, poesie

 

traduzione di Marcela Filippi

 

A CASA

o poema não é uma casa

onde me instale

com bagagens retortas sufocos

uma casa com janelas entaipadas

paredes com vidros e pontas d’aço

cadeados de muitas voltas

o poema é uma casa de planta às avessas

com estacas de plasticina

nela habitam desejos

fantasmas assombros

que alimento e agasalho

é uma casa com pedras de muitas cores

nela todos os dias nasço

morro

mas sempre recomeço

 

LA CASA

la poesia non è una casa

dove stabilirmi

con bagagli contorti affanni

una casa con le finestre murate

pareti in vetri  e bordi d’acciaio

lucchetti a molti giri

la poesia è una casa di pianta alla rovescia

con stecche di plastilina

in essa abitano desideri

fantasmi stupori

che alimento e salvaguardo

è una casa con pietre di molti colori

in essa nasco ogni giorno

muoio

ma sempre ricomincio

(de uma casa no outro lado do mundo. Editora Labirinto)

—

 

SE UM DIA ALCANÇARES

Se um dia alcançares o interior desta casa,

o cimo desta colina onde o verde se desdobra

em socalcos até ao rio,

se um dia alcançares a vastidão deste olhar

sem que janelas, nem a longínqua cordilheira,

possam impedir o pulsar dos veios da memória,

lembra-te ao menos desse tempo em que tudo era puro

e nítido, dessa inocência repleta de luzes,

que permanecem ainda, embora ocultas,

em barcas e ilhas

que nem à morte entregaremos.

Se um dia alcançares o rumor que permanece

nestas paredes, onde outrora desenhámos

cidades que pensávamos justas e belas,

se por um desses estranhos mistérios do estar vivo

alcançares este terraço

em que apascento lembranças como quem dispersa

dobrões e relíquias por inventariar,

lembra-te, por um momento que seja,

do tempo dos bares do porto com os nossos rostos

estampados nos tampos gordurosos das mesas,

na bacidez dos copos esquecidos por entre as mãos

e nesse desejo de infinito, que, loucos,

íamos matando dia após dia.

 

SE UN GIORNO RAGGIUNGESSI

Se un giorno raggiungessi l’intimo di questa casa,

la sommità di questa collina dove il verde si disgiunge

in terrazzamenti fino al fiume,

se un giorno raggiungessi la vastità di questo sguardo

senza che finestre, né la lontana cordigliera,

possano impedire il pulsare delle vene della memoria,

ricorda almeno quel tempo in cui tutto era puro

e nitido, di quella innocenza piena di luci,

che ancora permangono, benché occulte,

in barche e isole

che nemmeno alla morte consegneremo.

Se un giorno raggiungessi il rumore che rimane

in queste pareti, dove una volta abbiamo disegnato

città che credevamo giuste e belle,

se per uno di quegli strani misteri di essere vivo

giungessi a questo terrazzo

dove pascolo ricordi  come chi disperde

dobloni e reliquie da inventariare,

ricorda, anche fosse per un momento,

il periodo dei bar del porto con i nostri volti

stampati su piani unti dei tavoli,

l’acidità dei bicchieri dimenticati tra le mani

e quel desiderio di infinito, che, folli,

uccidevamo giorno dopo giorno.

(de Aquilo que não tem nome, Coisas de Ler Edições, 2018)

—

 

A CRIAÇÃO DO MUNDO

Escrevo-te de manhã no turbilhão do café

por entre o cheiro da comida e do ruído

de gentes em busca de coisa nenhuma.

Escrevo-te no silêncio com que me faço,

com que me demarco: viajante à procura

nas abissais paisagens que se levantam.

Escrevo-te nas margens dos livros,

nas notas que tomo e perco,

como perdi o que antes houve

e de outro modo insiste.

Escrevo-te ao cair da noite:

brilho de um sol antigo,

sopro que me alimenta, fecundo…

Escrevo-te em dádiva de mim:

enleio de tudo, criação do mundo.

 

LA CREAZIONE DEL MONDO

Ti scrivo di mattina nel turbinio del caffè

attraverso l’odore di cibo e del rumore

di gente alla ricerca di niente.

Ti scrivo nel silenzio con cui mi formo,

con cui mi definisco: viaggiatore che cerca

nei paesaggi abissali che si elevano.

Ti scrivo al margine dei libri,

nelle note che prendo e perdo,

come ho perso ciò che c’era prima

e in un altro modo insiste.

Ti scrivo al calar della notte:

splendore di un sole antico,

respiro che mi alimenta, fecondo…

Ti scrivo come mio dono:

nesso di tutto, creazione del mondo.

(de Aquilo que não tem nome, Coisas de Ler Edições, 2018)

—

 

PAISAGEM

As janelas arruinadas pintadas com desleixo.

As varandas, já pele e osso,

viradas para coisa nenhuma.

As galinhas debicando por entre as pedras:

ervas rasteiras, sementes, pedacinhos de musgo.

 Enquanto o poema, virando costas ao modernismo,

 abre-se à parede fronteira:

 tijolos já sem cor, fundações ameaçadas,

 pombais calafetados para as noites dos mendigos.

 As janelas arruinadas e pintadas com desleixo

 Denunciam as portadas sem linguetas nem fecho.

 As janelas e as portas violadas

 – como insisto aqui no poema –

 traduzem a morrinha da paisagem, mudam-na,

 e num dos cantos do quadro, na vastidão de um azul seco,

 brilham teus cabelos de oiro

 como âncora de sol na ponta do beco.

 

PAESAGGIO

Le finestre in rovina dipinte con noncuranza.

I balconi, già pelle e ossa,

non si affacciano su nulla.

Le galline beccando tra le pietre:

erbe striscianti, semi, pezzetti di muschio.

Intanto la poesia, dando le spalle al modernismo,

si apre al muro divisorio:

mattoni ormai scoloriti, fondamenta minacciate,

colombaie riparate per le notti dei mendicanti.

Le finestre in rovina e dipinte con noncuranza

denunciano le imposte senza stecche né chiavistelli.

Le finestre e le porte violate

-come insisto qui nella poesia-

traducono l’agonia del paesaggio, lo cambiano

e in un angolo del dipinto, nella vastità di un blu secco

brillano i tuoi capelli d’oro

come ancora di sole in cima al vicolo.

(de Aquilo que não tem nome, Coisas de Ler Edições, 2018)

—

 
 

RITUAL

Pouso a maçã sobre a mesa.

Uma mesa minúscula

entre o lambril e um monte de livros.

Desço a veneziana quase até abaixo,

para que a penumbra

se coadune com o silêncio.

Uma lâmpada de halogéneo

assoma por detrás

de uma das estantes

perto da janela.

Do interior da casa

nem o ruído dos canos,

nem o estalido dos móveis.

Tudo está no seu lugar devido

e o mundo está bem feito.

Deito-me, então,

no sofá do fundo

e começo a pensar em ti.

 

RITUALE

Poso la mela sul tavolo.

Un tavolo minuscolo

tra la parete e una montagna di libri.

Abbasso la veneziana quasi fino in fondo

affinché la penombra

si unisca col silenzio.

Una lampada alogena

appare dietro

uno degli scaffali

vicino alla finestra.

Dall’interno della casa

né il rumore dei tubi,

né lo scricchiolio dei mobili.

Tutto è al proprio  posto

e il mondo è ben fatto.

Mi sdraio, quindi

sul divano in fondo

e comincio a pensare a te.

(de Aquilo que não tem nome, Coisas de Ler Edições, 2018)

—
 
 

QUE VOZ CHORA POR MIM? 

Que voz chora por mim

no outro lado das grandes pedras?

Que lamento? Que murmúrio por entre a sombra

rala dos arbustos? Talvez seja o vento: o zurzir

de um estranho vento oceânico no meu rosto enquanto durmo. Ou

talvez seja o sol, que esgarçando as largas nuvens, cai depois a

pique sobre o meu corpo. Ou ainda – quem sabe? – talvez nenhuma

destas coisas seja, mas apenas o esquivo sibilar de um réptil no seu

ardil para me tentar.

Mas não, nada disso poderá por mim chorar no outro lado das

grandes pedras. Nada, a não ser o eco dos teus olhos, o azul

desmaiado desses olhos, onde o meu sonho era um barco

impossível e as palavras soçobravam na raiz do meu desejo.

 

QUALE VOCE PIANGE PER ME?

Quale voce piange per me

dall’altra parte delle grandi pietre?

Quale lamento? Quale mormorio attraverso la debole

ombra degli arbusti? Forse è il vento: il

colpo di uno strano vento oceanico sul mio

volto mentre dormo. O forse è il sole che annodandosi

alle lunghe nuvole, poi cade verticale sul mio corpo. O

potrebbe – Chi lo sa? – anche non essere nessuna di quelle cose; forse

solo lo sfuggente sibilo di un rettile nella sua astuzia per

tentarmi.

Ma no, nulla di tutto ciò potrà piangere per me dall’altra parte delle

grandi pietre. Nulla, a meno che non sia l’eco dei tuoi occhi; il blu

sdilinquito di quegli occhi in cui il mio sogno era una nave illusoria

e le parole naufragavano nella radice del mio desiderio.

(de Pelo Deserto as Minhas Mãos. Carcavelos: Coisas de Ler, 2004)

 

—

Victor Oliveira Mateus è nato a Lisbona, dove si è laureato in filosofia. Oltre all’attività poetica, si dedica con passione alla traduzione. Ha pubblicato i seguenti libri di poesia: Nas águas a luz suspensa (1998), Movimento de ninguém (1999), A Noite e a Voz (2001), Quando Voltares (2002), Pelo Deserto as minhas mãos (2004), A iressistível voz de ionatos (2009), Regresso (2010).
Sue poesie, racconti e articoli sono stati pubblicati in Portogallo, Brasile, Spagna e Italia.