Luca Ariano, Ero altrove

 

 

 

 

Incastonata nella tradizione del romanzo in versi, l’opera poetica di Luca Ariano trova qui un nuovo passo, che non soltanto continua e approfondisce la ricerca presente nei libri precedenti, ma ne regala formulazioni sempre più cristalline. Ero altrove (Le Voci della Luna, 2015) non si limita a riportare al centro della scena Teresa, l’Emilio, Fiulin e i molti altri personaggi di una saga basso padana e di basso evo che reca con sé valenze morali, sociali e politiche ben più ampie: ciò che si ascolta qui è, innanzitutto, un dolore che si fa voce, una voce che si fa perla. Ariano, infatti, cita Ferrater: “Ben poca cosa è un poeta se non è in grado / di comporre senza angosce”. Versi ai quali si può forse aggiungere una sola postilla: “ben poca cosa è un poeta se non è in grado di trovare la propria lingua”. La lingua di Ariano, invece, si muove senza smacco, moltiplicando coralmente registri, figure e stili, senza mai accusare il colpo: quello, in ogni caso, viene dalla realtà e dal suo altrove. Nel titolo, c’è quindi una scelta di campo, che non è affatto una ritirata, bensì il cammino, la tensione verso l’unica posizione dalla quale si può tornare a parlare con onestà, con dolore, ma resistendo e in forma – infine – di altissima poesia civile. Qualunque significato abbia quest’ultima definizione, beninteso: sorprende, ma ci pone davanti un capitale, una pietra preziosa.

(nota di lettura di Lorenzo Mari)

 

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dalla sezione “Città perdute”

 

“Se si insegnasse la bellezza alla gente

si fornirebbe un’arma contro la rassegnazione,

la paura e l’omertà.”

Peppino Impastato

 

 

 

Un giorno di papaveri nei campi,

di pappi nell’aria di neve

e Anna – nome da partigiana Rosa –

non voleva essere una donna

della famiglia fascista:

balzando tra i castagni ha visto

montagne abbandonate e boschi

dimenticati anche dai funghi.

Non più cascine, solo agriturismi…

Buffalo Grill e Road House:

periferie come Togliattigrad

e puttane alle stazioni di servizio.

Fiulin s’è sporcato le scarpe di fango

senza un passo che consumi le suole

in un’epoca da Basso Evo

– senza esser stato Impero –

Teresa come in Georgia

e la nostalgia nei capelli:

l’odore delle margherite la domenica

si confonde tra crema e aroma.

 

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Trivelle bucano la terra nel parco:

animali fuggiti dalle selve… api, farfalle…

Si raschia il barile tra sacchi di politene,

discariche di capibastone e la chiameranno

Petrol Valley… Business… Economy.

Non rimarrà nemmeno una goccia

per lavarsi dita luride: la rugiada scivolerà

nell’odore d’erba calpestata.

L’Enrico urlerà festante nel paese silente

dove contano le tasche tronfie, visi

ben truccati tra gru a squarciare travi.

Era un cimitero di campagna secoli fa:

si racconta di soldati francesi seppelliti

accanto ciminiere e tangenziali.

Le ragazze si abbrustoliscono al primo sole

di cosce e stivali all’aria e Teresa e Fiulin

tra scaffali Ikea e stanze d’arredare;

il sapore delle sere di maggio tra un the

in giardino e le campane domenicali

sfiorando il volto di luce.

 

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Giovannino – Nino per gli amici,

ha cominciato cantando sdolcinato

in pizzerie di quartiere… matrimoni dei boss:

eletto al parlamento in un collegio blindato,

voti di scambio e spumante con Maria

Miss gambe lunghe depilate, col seno rigonfio

e una gabbia climatizzata per i canarini.

L’Emilio con le sue nevrosi da romanzo,

con la Pasionaria a carezzargli la testa.

Teresa e Fiulin tra le lapidi ai caduti immerdate

di piccioni e svastiche tra vie di condomìni,

palazzi neoclassici abbandonati… persiane marcite:

a pochi passi si sentivano le rane di sera,

un vento senza alberi sradica grondaie…

strade allagate di spiagge spianate da nuove stagioni.

 

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Lo chiamavano il Ras delle risaie

– al slongariss anca l’acqua:

hanno coinvolto la moglie in tangenti,

roba da Prima Repubblica – dicono.

L’Enrico luvrä ‘me ‘n negher

e il sabato pomeriggio a guardare

partite di subbuteo in attesa della domenica.

Teresa pedala su un letto di foglie

in quartieri che mutano pelle:

paiono quasi belli tra mercatini

e odori di dolci dei morti.

Per un giorno dimenticare fondi neri,

fabbriche delocalizzate, sub-sub appalti,

giornalisti uccisi… squadrismo mediatico,

come fosse un giorno d’autunno

di bambini all’uscita da scuola.

 

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La spiaggia romana con pineta

– vista discarica, è una colata di palazzi

con antiche strade tra ville abusive;

di civiltà ai confini dell’Impero

rimangono colonne sbriciolate

e dune costruite dal vento.

Mauro era un bambino violento,

picchiava anche a pallone:

ha ucciso il padre per legittima difesa

a bottigliate sul cranio.

Massimo – diversamente abile dalla nascita,

a quarant’anni gira di notte col triciclone

per le strade tra auto sfreccianti

e la radiolina a tutto volume:

«Sogna ragazzo sogna…»

Tisana di timo al ritorno dalle nebbie:

lì c’erano paludi, ora lumi d’inceneritori

e outlet fino ai boschi e accanto

pascolano pecore prima dell’inverno.

 

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